Aquí, al principio,
Franz Biberkopf sale de la cárcel de Tegel, a donde lo
ha llevado su insensata vida anterior. Le cuesta echar de nuevo raíces
en Berlín, pero finalmente lo consigue y se alegra de ello, y
jura llevar una vida honrada.
A
la ciudad con el 41
Estaba
ante la puerta de la cárcel de Tegel y era libre. Ayer aún,
en los campos de atrás, había rastrillado patatas con
los otros, en uniforme de presidiario, pero ahora llevaba un abrigo
de verano amarillo; ellos rastrillaban atrás, él estaba
libre. Dejaba pasar un tranvía tras otro, apretaba la espalda
contra el muro rojo y no se iba. El vigilante de la puerta pasó
varias veces por delante, le indicó su tranvía, pero él
no se fue. Había llegado el momento terrible (¿terrible,
Franze, por qué terrible?), los cuatro años habían
terminado. Las negras puertas de hierro, que desde hacía un año
contemplaba con creciente aversión (aversión, por qué
aversión) se habían cerrado a sus espaldas. Lo ponían
otra vez en la calle. Dentro quedaban los otros, carpinteando, barnizando,
seleccionando, encolando, les quedaban aún dos años, cinco.
El estaba en la parada del tranvía.
Empieza el castigo.
Se sacudió, tragó
saliva. Se pisó un pie. Luego tomó carrerilla y se subio
al tranvía. En medio de la gente. En marcha. Al principio era
como cuando uno está en el dentista, que coge la raíz
con las tenazas y tira; el dolor aumenta, la cabeza está a punto
de estallar. Volvió la cabeza atrás, hacia la pared roja,
pero el tranvía volaba con él sobre los raíles,
y sólo su cabeza quedó mirando hacia la prisión.
El tranvia tomó una curva, se interpusieron árboles, casas.
Aparecieron calles animadas, la Seestrasse; subió y bajó
gente. Dentro de él, algo gritaba horrorizado: cuidado, cuidado,
ya empieza. La punta de la nariz se
le helaba, algo temblaba en sus mejillas. «Zwölf Uhr Mittagszeitung»,
«B. Z.», «Die neuste Illustrirte», «Die
Funkstunde neu». «Billetes, por favor». Los polis
llevan ahora uniformes azules. Se bajó otra vez del tranvía
sin ser notado, estaba entre personas. ¿Qué pasaba? Nada.
Un poco de compostura, cerdo famélico, haz un esfuerzo o te parto
la cara. Gentío, qué gentío. Cómo se agita.
Mi sesera necesita engrase, seguro que estará seca. ¿Qué
era todo aquello? Tiendas de zapatos, tiendas de sombreros, lámparas
eléctricas, tascas. La gente tiene que tener zapatos para poder
correr tanto, también nosotros teníamos una zapatería,
no hay que olvidarse. Cientos de cristales relucientes, déjalos
que brillen, no te irán a dar miedo, te los puedes cargar, qué
pasa con ellos, los acaban de limpiar. Estaban levantando el pavimento
en la Rosenthaler Platz, caminó con los demás por los
tablones. Uno se mezcla con los otros, todo se arregla, no notas nada,
muchacho. En los escaparates había figuras con trajes, abrigos,
con faldas, con medias y zapatos. Fuera todo se movía, pero...
detrás... ¡nada! ¡Nada... vivía! Aquello tenía
rostros alegres, se reía, aguardaba en el islote del tráfico
frente a Aschinger en grupos de dos o de tres, fumaba cigarrillos, hojeaba
periódicos. Estaba allí como las farolas... y... se quedaba
cada vez más rígido. Formaba una unidad con las casas,
todo blanco, todo de madera.
Estaba ante la puerta de la cárcel de Tegel y era libre. Ayer aún, en los campos de atrás, había rastrillado patatas con los otros, en uniforme de presidiario, pero ahora llevaba un abrigo de verano amarillo; ellos rastrillaban atrás, él estaba libre. Dejaba pasar un tranvía tras otro, apretaba la espalda contra el muro rojo y no se iba. El vigilante de la puerta pasó varias veces por delante, le indicó su tranvía, pero él no se fue. Había llegado el momento terrible (¿terrible, Franze, por qué terrible?), los cuatro años habían terminado. Las negras puertas de hierro, que desde hacía un año contemplaba con creciente aversión (aversión, por qué aversión) se habían cerrado a sus espaldas. Lo ponían otra vez en la calle. Dentro quedaban los otros, carpinteando, barnizando, seleccionando, encolando, les quedaban aún dos años, cinco. El estaba en la parada del tranvía.
se le helaba, algo temblaba en sus mejillas. «Zwölf Uhr Mittagszeitung», «B. Z.», «Die neuste Illustrirte», «Die Funkstunde neu». «Billetes, por favor». Los polis llevan ahora uniformes azules. Se bajó otra vez del tranvía sin ser notado, estaba entre personas. ¿Qué pasaba? Nada. Un poco de compostura, cerdo famélico, haz un esfuerzo o te parto la cara. Gentío, qué gentío. Cómo se agita. Mi sesera necesita engrase, seguro que estará seca. ¿Qué era todo aquello? Tiendas de zapatos, tiendas de sombreros, lámparas eléctricas, tascas. La gente tiene que tener zapatos para poder correr tanto, también nosotros teníamos una zapatería, no hay que olvidarse. Cientos de cristales relucientes, déjalos que brillen, no te irán a dar miedo, te los puedes cargar, qué pasa con ellos, los acaban de limpiar. Estaban levantando el pavimento en la Rosenthaler Platz, caminó con los demás por los tablones. Uno se mezcla con los otros, todo se arregla, no notas nada, muchacho. En los escaparates había figuras con trajes, abrigos, con faldas, con medias y zapatos. Fuera todo se movía, pero... detrás... ¡nada! ¡Nada... vivía! Aquello tenía rostros alegres, se reía, aguardaba en el islote del tráfico frente a Aschinger en grupos de dos o de tres, fumaba cigarrillos, hojeaba periódicos. Estaba allí como las farolas... y... se quedaba cada vez más rígido. Formaba una unidad con las casas, todo blanco, todo de madera.
